Craps

"The sacred geonetry of chance,
The hidden law of probable outcome:
The numbers lead a dance"

'Shape Of My Heart', Miller / Summers, 1985.

La escena está comenzando a rodarse (Foro 4).

Es de noche. Al fondo, un escenario pintado que asemeja un muelle. La Panavision de 35 mm. inicia el travelling aproximándose por detrás a un grupo de hombres acuclillados sobre la cubierta de un barco. Pantalones de pliegues, camisas con las mangas cortas dobladas hacia arriba, bigotes delgadísimos, peinados de copete alto y gomina, algunos gorros marineros. Una voz en off:

“Hace una semana que he llegado a Veracruz. A hoy, eso es una eternidad completa. Llegó el momento de tomar una decisión: partir o quedarme... Como si todo pudiera reducirse a eso. Partir o quedarse...”

La cámara, rodando sin ruido por un riel sobre el piso, bordea el círculo de hombres. Juegan a los dados, se les enfoca a las caras: se miran brevemente entre ellos, asienten. Zoom in: rostro del hombre en sus treinta, un rulo cae sobre su frente.

- Eche los dados, es su turno –dice uno-.
- Siete, siete, siete… -dice él, con una media sonrisa. Frota los dados con las manos cerradas, los sopla. Mira en derredor sin mover el mentón-
- Craps, ¿eh?... curiosa manera de decidir si zarpa hoy, ¿no, amigo?, -dice un tercero, alisando dos billetes -.
- (Mirando al tercero, de lado) Uno nunca sabe en qué puerto lo va a dejar el destino ¿no cree?. -y lanza los dados, que ruedan sobre la madera clara-.

La escena ha comenzado a rodarse hace veinte minutos (Foro 5).

Encuadre francés. Junto a una ventana abierta, una cama a medio destender. Larga galbana de domingo, olor a siesta, dos cuerpos calientes y respiraciones satisfechas. La radio encendida, una voz de atardecer, femenina, confesando en portugués dulcísimo:

Si acaso me quisieras sobre todas las mujeres / Sí, a mí, de la que hablan todos por ahí / Anda, dame rienda, tómame en prenda / Yo te hablaré de bondades, te diré medias verdades siempre a media luz / Y serás amo y maestro, preciado poseedor / Mas a la mañana siguiente, si aún me quieres no te apartes de mí / No, no me digas nunca que te veré partir…

El cielo es el de Río de Janeiro, teñido de un rosado-celeste indiscreto, irrespetuoso, sensual.

- ¿Hueles eso? -él mira al techo, la cabeza de ella descansa de lado en su brazo-.
- Mmmmm... sí. Huele a pan, ¿no?... -susurra ella-.
- Huele a pan.¿Te acuerdas?.
- Sí.
- Oye...
- ¿Mmmm? -ella remolonea y se acomoda, frota la barbilla sobre el brazo de él con los ojos aún cerrados, lo huele-.
- Uffff... ¡qué calor hace!... -se levanta, desnudo; camina despacio hacia la ventana, apoya las manos en los bordes y mira al infinito. Suspira-.
- (El mentón aún sobre la sábana, los ojos abiertos) ¿Y...? ¿Decidiste?...
- (Sonriendo y mirándola de lado) ¿Y si mejor lo dejo a la suerte?...

Claqueta y corte (Foros 4 y 5).

El blanco y negro se va haciendo de colores, el telón del escenario cobra dimensión, se vuelve un muelle sobre la bahía de Guanabara.

Llega el ocaso, gerundio, como un pincel enjuagándose en el agua.

En la cubierta de un barco, dos dados ruedan, atemporales.

Carlos Barrientos, Junio 2005.